Yo

Sólo hablaba de sí misma. Yo, me, soy.

Sabía hablar en público. Se notaba en su fluidez de palabra que tenía experiencia en desarrollar ideas, en sonreír al interlocutor y en convencer aunque la frase estuviera hecha únicamente de humo. Y también se entreveía que tenía prisa por impresionar. Se esforzaba por contar su recorrido y sus logros. Su porqué. Yo, yo, yo.

Su salvavidas era una libreta. La apoyaba en las rodillas y escribía con nerviosismo, saltando entre páginas sin orden aparente. Se agarraba a aquel cuaderno para no naufragar en el diálogo y continuaba hablando de lo que la apasionaba. Yo, mi, me.

Ni siquiera se preocupaba de si su público seguía prestándole atención. De si aquellas tres personas sentadas frente a ella en el sofá la escuchaban o se fijaban en la manera en que se apartaba el pelo de la cara. Quizás dejaban correr los segundos estudiando la raya azul que le delineaba los ojos.

Y ella hablaba sin trastabillar, ajena a su propio monólogo. Con su palabrería quedaba lejos de todo. Hasta de su propia soledad, que la había traído a aquella habitación en el centro de una ciudad que desconocía.

Cuando yo, yo, yo.

BB